Zentropa

Assis au fond d'un bistrot, solidement adossé au grand miroir piqué où se sont reflétés les visages rigolards ou douloureux de tant de générations de titis,   de garçons de courses et d'apprentis gavroches, le corps prolongé d'une fourchette gaillardement plongée dans la chair tendre d'une bavette à l'échalote, le cœur noyé d'un flot de Bourgueil et le regard négligemment posé sur le quatuor de peintres en bâtiment tapant bruyamment le carton au coin du zinc, on pourrait presque y croire.

Croire encore un instant que le Paris qu'on a aimé existe toujours. Qu'il vit toujours ce Paris populaire et gouailleur, artiste et révolté… ce Paris de l'alcool sublimé par les rêveries  tumultueuses d'un Blondin, ce Paris rouge et sombre de Malet, ce Paris du village montmartrois d'un Marcel Aymé pas encore détrôné par les japoniaiseries blafardes d'une gourde frigide Poulainisée… Paris des barricades, du sang généreux, de la culture ruisselant des musées glorieux comme des estaminets interlopes... Paris des meetings et des bagarres homériques…

Encore quelques secondes d'espoir, quelques soupirs de résistance…

Mais il va falloir ressortir… Se replonger dans l'infamie poisseuse  d'une ville trahie et vidée de son peuple. Une cité invivable écartelée entre pouillerie et clinquant, entre fric arrogant et néo-tribalisme crasseux.

Paname n'est plus qu'une vieille gagneuse épuisée, bordée chaque soir dans son lit de syphilitique subclaquante par les souteneurs adipeux et ventripotents  de la spéculation immobilière.  En quelques stations de métro, le promeneur horrifié passe d'un enfer à l'autre.  D'un côté les hordes de pimbêches en tailleurs Sonia Rykiel jaillissant de leurs Austin minis le cellulaire collé à l'oreille et le clitoris rémunérateur en bandoulière, prêtes à piétiner rageusement la grand-mère égarée pour ne pas risque d'être en retard chez leur esthéticienne.

De l'autre la racaille bruyante et agressive, confite de saleté orientale, transformant les avenues haussmanniennes en souks et les ruelles en coupe-gorges.

Partout la vulgarité, l'égoïsme de classe, la lutte barbare et folle de tous contre tous, le vide culturel, le bougisme névrosé et la déréliction toxicomaniaque…  Alors le rêve de partir… l'espoir d'une fuite, mais d'une fuite assumée et fertile… L'image d'une lourde maison de pierres farouchement accrochée à la naissance d'une montagne… L'odeur âcre et suave de la terre… Un petit morceau de calme et d'isolement propice à la naissance et à la construction…

Et puis revenir parfois bien sûr… retrouver les lumières tourmentées et l'agitation frénétique... Mais comme un visiteur. Presque un étranger.

A Wounded Knee, dans le Dakota méridional, la tribu des Sioux Minniconjous est décimée par l'armée américaine. Animés d'intentions pacifiques, les 350 indiens Minniconjous viennent, sous la conduite de leur chef Big Foot, faire leur soumission au général Forsyth. Lors du désarmement des guerriers, un incident survient avec Coyotte-Noir, un jeune indien sourd. Les militaires déclenchent une tuerie générale. Hommes, femmes et enfants s'enfuient en courant. Les soldats, ivres pour la plupart, tirent avec leurs mitrailleuses Hotchkiss sur les indiens désarmés. Ce carnage fait près de 300 morts selon l'estimation de l'époque. Les victimes sont laissées sur place puis enterrées dans une énorme fosse commune. Les sioux blessés, 4 hommes et 47 femmes et enfants sont emmenés à Pine Ridge. Cet acte, parmi les plus odieux de l'armée américaine, marque la fin des guerres indiennes. Trompés, décimés, épuisés, les indiens se soumettent et sont parqués comme des animaux dans des réserves où beaucoup y trouvent la mort. Les autres sont condamnés à la faim et à l'indifférence.